Realidad confusa

Mi musa, fuente de inspiración que cobija mis recuerdos más bellos y profundos, mis sentimientos de felicidad absoluta. Que, sin saberlo, consigue, por ser el ser que es, sacar lo mejor de mí, captar toda mi atención durante ese momento. Digno de congelar, con unos ligeros toques de luz, luz que provoca que la nada tenga color. Por un ente no cualquiera. Un ser que es y no respira.

-"Nombrar un objeto es suprimir el mayor placer del poema" Stephane Mallarmé.-

Tomaré... lo mismo que ella

¡Brindemos!
Por el eterno amante de las fiestas y el alcohol.
Aquel que vive por y para lo suyo,
aquel no egoísta,
aquel que simplemente no lo entiende,
ve las cosas de otro modo.
Alguien con complejo de barril,
al que le falta su tapadera, o algo así...
"Nos ahogamos en un mundo que no es el nuestro"
Yo, en cambio, soy un bloque,
un bloque de algo duro pero maleable, creo.
Un bloque que necesita su tiempo para dar forma,
su dedicación, dedicado, delicado, delicación; no, delicadeza,
su forma adecuada.
Su dedicación... adecuada.
Un bloque adecuado que necesita tiempo dedicado, delicado, dedicación, dar, delicación, su, para, forma.
Me sobran las palabras.
Se inventan las palabras.
Asfixio mis ganas en la almohada,
asfixio lo que no se expresar,
mis ganas de ser, de ser por algo.
mis ganas de querer.
Mierda. He roto otra copa.
Yo esto no lo pago.

Intuyo, imagino

Damas y caballeros, pasen y vean.
Vacío. Un vacío lleno de almas.
Almas de colores invisibles,
que vagan por el mundo de los vivos.
Son sociables y observan.
Te cuentan su vida anterior y presente mientras tú desayunas.
Se sientan contigo en la mesa y te miran. Sólo te miran.
Se acercan a ti, estudiando cada poro de tu rostro,
mientras tú sigues mirando esas curiosas formas que ha dejado la espumita en tu café.
Saben que no los vemos.
No pueden mantener contacto con nosotros, excepto por una cosa.
Es lo único que los mantiene cerca de nosotros:
sus manos.
Sus manos siguen vivas.
Pueden tocar, tocarnos, mover cosas de sitio, incluso pintar un cuadro; si así lo desean.
Pero eso no lo sabemos.
Sus manos no son invisibles,
son únicamente transparentes, reflejan algo de luz, si nos fijamos.
Pero eso no lo sabemos.
"Somos aquellos reflejos transparentes que se mueven en tu ojo cuando miras fijamente al cielo"
Cuando van a salir a pasear, sus manos están atadas,
de la misma manera que nosotros nos vestimos para salir a la calle.
De alguna forma habrá que entenderlo.
Es para no cambiar la realidad,
nuestra realidad.

Resistiendo

Malas noticias,
bueno, noticias,
pero no me gustan.
Abro la ventana,
respiro hondo, hoy quiero desconectar.
Alguien está de cumpleaños y todos cantan,
oigo una risa,
parece el malo de una película.
Esta vez no, no hay película.
También pasan cosas. Me mentiste.
Ya no confías. No confiamos.
Asúmelo, te has lanzado,
y aquí sobra un paracaídas.
Pero ya te has lanzado.
"Me has decepcionado, pequeña"
De hecho, ya no sé quién eres.
Pero, como siempre,
yo voy a seguir aquí,
a tu lado,
resistiendo.